Ha vuelto la lluvia y el olor a
tierra mojada te ha traído de vuelta a ti también, como si no fuera suficiente
nostalgia esta ciudad que se desdibuja entre tanto gris y tanto paraguas. Y
contigo, han venido todas las ausencias, la lista de cosas que ya no podrás
darme porque los rincones dejaron de nombrarte hace tiempo y los libros tampoco
cuentan tu historia; quizá fue cosa mía: por fin dejé de verte escondido entre
las palabras y los párrafos, en todas partes.
Ahora somos felices. Quién lo iba
a sospechar después de tanta flor marchita como dejabas a tu paso, después de
tanta podredumbre como derrochaban tus labios. Me quedé tantas noches llorando
que parece imposible que no vuelvas cada vez que llueve. No te culpo, yo quise
ser flor engalanando tus jarrones y cualquiera sabe que los adornos se rompen o
los cubre el polvo. O acaban en la basura cuando aquello que evocan se olvida y
deja de importar.
Ahora llueve y somos felices por
separado. La ciudad pierde sus contornos, se vuelve una acuarela torpe y hace
frío. Las hojas se precipitan a la calle y no hay nadie que las contemple y
piense: «esas dos llevaban nuestros nombres».
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Suena: Autumn, Carla Bruni
Desde mi ventana: el cielo gris presagia lluvia y el aire que se cuela entre la piel y la ropa es frío.
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